Hier, j'ai dressé l'inventaire.
Mes mots, couchés, installés dans le répertoire à spirales.

Tu me l'avais offert pour que je n'oublie pas.
Ecris les mots qui te plaisent.
Rares, complexes, usuels, touchants. Bien serrés les uns contre les autres,
je recompte : cinq mille.
Nous partîmes cinq mille ? Non, presque.
Sertis, protégés, choyés.
Verbes, adjectifs, noms.
Pas d'adverbe. Ca me saoule les adverbes, c'est trop lourd, c'est capiteux,
et puis ça meuble, manque d'être précis, la plupart du temps.
L'adverbe est abscons. Vois-tu, il est un peu con, l'adverbe.
J'écris, je marche dans ton sillage.
Tout le jour, j'écris. Dresseuse de listes.

Liste de courses 1 : beurre, oeufs, pot de crème, galettes, légumes, pâtes,
croquettes pour le chien, pour les chats aussi, stylos Pilot. Bleus les
stylos.
Liste des courses 2 : Le 4, le 10, le 3, le 7, le 12. Quinté perdu. Bai le
cheval sur lequel je misais. Il termine avant-dernier. Se peut-il qu'il fût
enchifrené, gêné dans son galop ?
Vois-tu, faire des listes c'est limite nul.
Hier, je ne sais plus pourquoi, j'ai songé que tu manquais à mes rires.
Je regardais ce mari familier  oeuvrer dans le jardin, caresser d'un revers
de main le massif cespiteux, surveiller la taupe reine des tunnels. Je me
suis souvenue. Tu aimais les mots et les notes et la gouache comme je les
aime : par nécessité. J'ai su, car la mémoire n'est pas trompeuse, au milieu
de quel bazar mon répertoire m'attendait. J'ai soufflé sur les grains gris
de poussière, j'avais envie, une grosse envie, de grains de sable blond.

Des images anciennes, vraies, fausses, ont flotté dans ma tête. Le premier
verbe à la page du F était Faseyer. Emma (tu te souviens d'Emma ?), m'en
livrerait le sens. Moi, je me fiche de ce qu'il a à dire ce verbe. J'ai
juste entendu sa musique. Au milieu de la page, j'ai dégoté Famélique. Dans
la ligne de l'onglet du G c'est Gargouille qui clignotait. Je n'ai pas rendu
visite au S. Je savais que ça débutait avec Sophisme.
Vois-tu, y'a rien de plus simple que le souvenir.
Hier, je ne sais plus au nom de quoi, je me suis extraite de cette
clinomanie dans laquelle, pas très belle mais aux mots dormants je m'étais
engouffrée et je me suis mise à dactylographier les cinq mille mots, dans
l'ordre alphabétique strict cette fois.
Mais par un prompt renfort nous nous vîmes cinq mille en arrivant au port.
Ou presque.
A chacun j'ai associé de la couleur ou de la non couleur.
Cheval : marron                                                                                                                 
Cespiteux : vert
Faseyer : blanc, ou céruléen   
Abscons : noir
Sophisme : bordeaux
Taupe : souris
Gargouille : grège
Famélique : translucide
Dactylographier : monochrome
Enchifrené : jaune

Vois-tu, hier, tu m'as manqué.

 Peindras-tu demain ?

C'est pas dieu possible, je dois dérailler de la rétine, je me réveille en cerceau, j'ouvre grand mes vasistas, et qu'est-ce que je mate à mes côtés, à m'en faire gicler les gobilles ? Dans mon pieu, toute vachée dans la largeur, toute pagnotée et enamourée auprès de mézigue,  un joli lot, qui y était pas la veille, une branleuse désapée, déslipée et lestée de son tombereau à bretelles.  Pour l'heure, comme elle s'est  positionnée, aplaventée  sur le pagemuche, la couvrante  sur les pinceaux,   je ne peux pas zieuter sa tirelire, mais seulement son hémisphère austral, une sorte de pétrousquin majuscule bien ferme et bien rebondi, des comme ceusses que j'en souhaite à beaucoup de pelous de  mon acabit.   Je suis tout en chavirance, que dis-je en confusance, quand  je m'aperçois que moi itou, je suis à loilpé, en tenue des dents si vous préferez, déloqué, sans pelure ni père Joseph (comprenez  "éminence grise"), ou encore  "sans limace et sans bénouze", comme dirait mon amie Rika.

J'essaie de me rassembler, de me déstupéfier, je laisse un moment mousser ma boîte à idées, je m'évertue à  grincer de la pensarde pour tenter de me  remémorer mes activités pénultièmes, dont la donzelle serait le reliquat , où ais-je pu foiriner et partouzer ainsi de la sorte pour rapporter cette splendide gerce et l'exporter ainsi au pays de Morphée dans mon propre pageot. Comme je ne peux mater pour l'heure que son valseur , et son merveilleux gazon à brillantine qui lui obstrue une partie de la hotte à vendanges, et qu'elle doit pioncer  depuis des plombes, je ne peux même pas lui demander son blaze, il va falloir que je la tire du sirop en lui soufflant  éventuellement dans les portugaises, pour la mieux éveiller, mais ne pas trop la dépourver quand même, la pôvrette.

 Pour l'instant, c'est commak, tout émigre dans ma tête, tout part en sucette. Je me souviens vaguement que j'étais  hier avec l'Enflure (* surnom de Béru) pendant que sa Berthe était allée, avec son consentement,  se faire fourrager et tourtereller gratis par Félix, son meilleur pote,  et qu'on avait été d'abord vindhonneuriser chez les poulagas rapport à Mimile qu'arrosait sa lésion d'horreur, puis on est allés gambiller et raouter un peu du côté de Pigalle, on a sans doute éclusé , lichtgorné et culsecé plus d'un broc, sifflé plus d'une goduche, en nous  humectant copieusement le gosier ,  arraché la gorge avec un bon pitchegorne  pour se trouver dans un état pareil , c'est sûr, on devait être cointchés à mort pour ne plus avoir la moindre souvenance des faits.

 Va falloir tout de même qu'elle arrête de chiquer les marmottes et pense à se désensommeiller, la belle au bois dormant, et qu'elle se grouille à mettre les voiles, la greluche,  sinon c'est moi qui vais l'envoyer aux pelosses dare dare, je vais pas la garder comme ça toute la vie dans mon pieu, peuchère... Faut qu'elle entrave une bonne fois pour toutes que tout ceci n'est qu'un regrettable incident de parcours, et qu'elle doit regagner son boxif au plus vite si elle ne veut pas avoir d'ennuis avec la taulière. C'est sûr, je la regretterai, et je l'aurais bien bourrinée encore un peu, mais  j'ai du lapin sur la planche, moi, et si je veux toucher la pagouze à la fin du mois et me payer encore de bonnes sorties avec l'Enflure, faut qu'je file au turbin, non mais des fois !!

Allez, Blanche Neige, ramasse tes fafs et va te reloquer, moi je m'en vais me sabouler  itou . Sans rancune, et puis tiens, pour ta peine, voilà quelques biftons pour te siliconer la cage à serins ou te gonfler le moulin à jactance, si ça te fait plaisir. C'est au choix.

Allez, Bye, bye, beauté !

En revenant de conduire la Princesse à l'école, j'ai entrepris un rangement méthodique de mon capharnaüm, afin de remettre la main sur cette photo. Après une demi-heure de vaine recherche, elle m'est apparue soudain, embusquée entre une facture EDF et le carnet de santé
de la Princesse.
Je la tenais enfin, ma photo de mariée en baskets rouges. Non, ce n'est pas le témoin d'un moment unique de ma vie, je ne me suis jamais mariée, mais un souvenir encore vivace d'une expérience mémorable.
Il nous faut bien vivre, la Princesse et moi, l'état d'intermittente du spectacle lambda, n'étant pas, surtout de nos jours, synonyme d'opulence. Je dois bien certaines fois, sacrifier l'art tel que je le conçois, à ce que j'appellerais l'alimentaire.
Déjà sept ans que j'ai plongé à corps perdu dans le théâtre, tutoyant les nuages au risque de tomber dans des trous d'air vertigineux.
Heureusement que ma Princesse est là, pour me ramener à la réalité : assurer quotidiennement notre subsistance et lui tricoter un foyer douillet et chaleureux. Je ne m'appartiens plus, enfin plus tout à fait, et j'en crève de bonheur : elle est ma perle, mon bijou, mon petit trésor sucré et ma raison de vivre... Elle fait la pluie et le beau temps dans mon coeur. Or il arriva qu'un jour, je dus faire fissa pour mettre du beurre dans nos épinards, façon de parler, car nous les détestions toutes les deux, les épinards.
La chasse au casting fut lancée une nouvelle fois. Une vraie course d'endurance pour triompher de la concurrence... Il convient de soigner le look qui tue, de cultiver une patience d'ange pour supporter les heures d'attente et d'entretenir une forme olympique et un moral d'acier. Il faut garder une estime de soi à toute épreuve, que ne pourront entamer ni les regards méprisants qui vous chosifient sur place, ni les commentaires acerbes et encore moins le persiflage des copines (on s'embrasse à tout bout de champs, mais on se déchire becs et ongles) ! Et puis, le moment venu, tout donner et se lancer à corps perdu dans l'arène ! Bien souvent j'y ai laissé des plumes et gagné des bleus à l'âme, mais cette fois-ci, c'était moi qui avais capté le regard du sergent-recruteur...
J'ai eu la chance d'être choisie pour m'incorporer à la docile glaise humaine que devait façonner le "Maître". En un mot, j'étais une des statues animées d'une des "performance-happening" de ce nouveau Dali, coqueluche actuelle de l'intelligentsia, qui fait les réputations dorées et génère les dollars qui vont avec. Le "Maître", habile plasticien excellait à choquer ses contemporains, parmi lesquels certains criaient au génie, et discouraient sur la fulgurance de l'inspiration du grand homme !
Cette fois, il s'en prenait à l'institution sacrée du mariage, pour dénoncer la condition faite aux femmes. Louable intention, qu'il entendait bien retourner à son avantage.
L'évènement avait lieu pendant une exposition consacrée à la femme dans l'art.
Des danseurs évoluaient parmi les mariées, sur des musiques syncopées choisies par les spectateurs, avec en toile de fond un mur d'images où se succédaient les figures contrastées de femmes de tous ages et de toutes conditions, souriantes ou en larmes, tristes ou sereines.
Nous figurions la femme dans tous ses états, prise au piège de l'homme dans les rets du mariage.
La première mariée, pure et innocente oiselle souriant aux anges dans sa robe immaculée et fleurie d'oranger, extasiée de bonheur, s'avançait vers des lendemains qui chantent.....
Mais la deuxième, agenouillée dans sa robe en lambeaux, frottant le parquet avec des morceaux de voile, avait perdu ses illusions et s'installait dans une vie morne toujours recommencée, femme de ménage et poule pondeuse...
La troisième, collier et chaîne au cou, en string blanc, le bouquet et le voile en berne, figurait tous les esclavages, les femmes mariées de force, asservies au bon vouloir et aux caprices de leur seigneur et maître.
Moi, j'étais la douleur, Notre-Dame des blessures, physiques et morales. Rouge sang mes baskets, mon voile, mon bouquet de roses, rouges les larmes qui coulaient de mes yeux charbonneux sur mes joues blafardes, après une heure de maquillage. Quand le Maître ordonna que je porte un coeur sanguinolent, j'ai craint le pire. Heureusement, c'était un gadget clignotant, en plastique vermillon, du plus bel effet.
La dernière, tout de noir vêtue, c'était la Veuve noire, l'araignée qui prenait dans sa toile son époux énamouré, pour une dernière étreinte dévorante, vengeant ainsi ses compagnes d'infortune.
Au bout de deux heures sous les regards méprisants, perplexes, amusés ou approbateurs des visiteurs, chacun y allant de son petit commentaire, je fus prise d'une envie irrépressible, que j'avais de plus en plus de mal à contenir. N'y tenant plus, relevant un côté de ma robe pour ne pas tomber, je quittai la scène à toute vitesse à la recherche de toilettes providentielles.
Quand je revins, le Maître était enchanté de ce qu'il appela ma révolte spontanée et libératoire. La femme se levait pour prendre en main sa destinée.
C'était le sens de son oeuvre, que j'avais si bien compris. Libératoire, certes, mon geste le fut, mais pas au sens où il l'entendait, aussi hypocritement, je me gardai bien de le contredire....
Voilà, la photo, c'est lui qui l'a prise au moment où je m'esquivais.
Plus tard il me l'a fait parvenir avec un mot de remerciements, m'invitant à retravailler avec lui, dès que possible. Il est cinq heures. La Princesse rentre de l'école avec la mère de Max, son "amoureux". La Princesse a cinq ans et elle est triste. La Princesse n'a pas de Papa et n'a rien pu dire quand la maîtresse a demandé à chacun de décrire le sien. C'est trop injuste, alors que tous les enfants en ont un, deux, voire trois ...
J'ai beau lui expliquer la situation, lui dire que ça arrive à d'autres petites filles, qu'elle comprendra mieux quand elle sera grande, elle en veut un tout de suite. D'ailleurs, elle a jeté son dévolu sur mon ami Douglas, qu'elle appelle désormais, avec son consentement, Papadou.
Il est urgent que nous partions quelques jours seules, la Princesse et moi, toutes affaires cessantes, pour raccommodage de coeur.
Mais hélas, on doit composer avec les implacables contingences matérielles, c'est pourquoi j'étais prête à mettre en l'air toute la maison, pour la retrouver, cette fameuse photo. Derrière il y a le numéro de téléphone et l'adresse du Maître.
J'ose à peine penser à la suite, mais je suis prête à tout...