P137 - Sous un angle inconnu - Lilou

Pas facile d’aborder la calvitie sous un angle inconnu car c’est un phénomène trop bien connu des hommes : donc je propose de voir le point de vue du cheveu qu’il reste sur la tête à Mathieu. 

Je transcris simplement ses paroles loin de moi l'idée d’imaginer de telles choses !

« Au début tout se passe bien, nous sommes nombreux et avant le coup de peigne ou de brosse nous sommes en bataille rangée ou en épis. »

Mais qui dit bataille dit dégâts et peu à peu, il y a des copains qui restent accrochés à la brosse puis sur le tapis. Enfin sur le tapis surtout sur les vestons, les pulls, les chemises, cela fait désordre et rend les épouses soupçonneuses.

Il faut y mettre de l’ordre et commencent alors les «  shampooinages » et les rinçages à l’eau de ceci et à l’eau de cela, des massages avec des crèmes, des poudres de perlimpinpin et même les teintures. Pouah ! M’a dit le cheveu, cela sent le pipi de chat. Inutile de dire que l’efficacité est pratiquement nulle. Inexorablement une tonsure apparaît, laissant une couronne de quelques pelos tout autour d’un crâne lisse. 

Et là les décisions de Mathieu commencent :

Premièrement, il laisse pousser les cheveux qui malgré une grisonnance précoce sont bien heureux de leur liberté retrouvée et en profitent pour s’ébattre et danser dans le vent joyeux. Cela va plaire aux jeunes filles, attachés en catogan, ni vu ni connu avec un couvre chef coquet et même parfois coquinet… Oups, je m’égare car la suite n’est qu’une fâcheuse aventure !

Oserais-je vous répéter ce que m’a glissé ce pauvre cheveu de Mathieu ? Alors qu’une certaine longueur était atteinte, mon « chef », entendit un sale mioche dire à sa mère : 

- T’a vu le monsieur il a une barbe devant et une barbe derrière ! On pourrait pas lui faire des tresses comme à les filles  avec des petits kikis sur le coté. Pis après avec un feutre on peindurait des yeux, un nez, une bouche pour faire une tête de clown. 

Quant à la petite sœur, pas en reste, elle ajouta :

- Tu clois qu’i met une culotte de tête pour pas l’avoir floid ?

Furieux comme un pou qui n’arrive pas à nicher dans sa barbichette, le soir il attrapa tondeuse, rasoir et il tondit et il rasa, il rasa et il tondit rageusement dans tous les sens. Plus rien sur le caillou mon chef ! Même pas une auréole pour cet acte de bravoure.  Tout économie : plus de gel, plus de shampooing ! Quel gain de temps et puis même si cela repousse pas de souci la tondeuse est à portée de main. 

C’est alors que les bons copains sortirent la blague vaseuse du style « aérodrome à mouches » ou crâne d’œuf et j’en passe par égard pour les lecteurs dans cette situation. 

Deuxièmement : il se rendit dans un institut chic et branché où on lui proposa de lui greffer des cheveux sur le dessus du crâne. Cela coûtait la peau des fesses et donnait des résultats. Mais quand il vit qu’avec des instruments bizarres on lui prélevait des plaques derrière la tête avec les quelques cheveux qui lui restaient avec des morceaux de « on ne sait quoi » puis que, un à un on repiquait le tout sur le sommet du crâne comme du vulgaire crin il abandonna. Et le cheveu de Mathieu depuis ce temps se pavane à droite à gauche comme mon ancêtre valeureux Epi.

Maintenant, régulièrement, Mathieu va chez le coiffeur qui artistiquement lui dégrade sa coupe aux ciseaux. Pourtant à quoi bon puisqu’il ne lui reste qu’un cheveu. Mais le bonheur c’est d’entendre le pommadin lui demander :

« Je vous fais la raie à droite ou à gauche ? (au milieu je n’ose pas)

Et lui de répondre :

- Ramenez tout en arrière ! 

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P137 – Sous un angle insolite

Prenez une scène quelconque (pas celle de la photo) et racontez là en déplaçant votre « caméra » de façon à la filmer de manière inhabituelle…. De manière à parvenir à un tableau insolite, voire surréaliste

 P 136 - C'est la vie - Dahnam

Tôt le matin, c’est la vie. Des cheveux bleus à reflets noirs comme ceux des héros sur carton oléagineux.

« Tôt le matin, c’est la vie. »

Et ça le fait sourire. Un rayon de soleil vient se briser sur ses cils. Il met sa main en visière et tente de soutenir ce flux blanc et multicolore par instant. Un rire éclate dans sa bouche grande ouverte. Le ballon au pied, il vient de descendre une partie de la colline et à présent, il contemple tout le chemin qui lui reste à accomplir. Il regarde loin devant lui, aussi loin que sa vision le permet. Un horizon à grandes franges de peupliers arrête son désir, là-bas, très loin en avant du regard. Il se dit un instant que s’il avançait encore un peu, il déchirerait ces haillons boisés, dressés vers le ciel en barrière insurmontable. Il essuie son front tout couvert de sueur et part d’un seul coup, sans y penser (il veut se surprendre lui-même et peut-être y parvient-il car ses yeux s’inquiètent un instant, ne sachant quels repères donner aux pieds qui s’agitent bien au-dessous d’eux). Et puis tout s’unit dans un même mouvement précipité vers le bas. Le ballon lâché roule plus vite que le corps, et les pieds le regardent, les pieds ragent de ne pas être sur lui, ils courent les pieds, ils courent si bien qu’ils le rattrapent, ce maudit ballon, et le tapent et se le passent avec une adresse qui fait scintiller les yeux et trembler les genoux. Des éclats de rire, des éclats de mots aussi comme : « Soleil, joie, en avant ! » font trembler tout le corps en partant de la gorge, en pénétrant le ventre pour sortir enfin par la pointe des pieds qui s’agitent très loin en dessous ou devant les yeux.

De la boue gicle partout autour du corps, et puis la terre, en avançant, devient de plus en plus dure, et c’est de la poussière qui monte de l’agitation des pieds. Des nuages gris, puis blancs, apparaissent au loin sans que le soleil ne brille ni plus ni moins. Un vent mignon se lève et prend par la main le petit garçon qui court toujours sur le flanc de la colline, à la poursuite d’un ballon tout bariolé de jaune et de bleu. L’enfant ne cesse pas de rire un instant, tant l’air le chatouille de partout. Et il a beau faire chaud, la sueur a beau couler sous ses aisselles, entre ses jambes, sur son front rouge, entre ses cheveux bleus à reflets noirs ; il n’est pas fatigué, il est en pleine forme et cela ne semble pas être un grand effort pour lui que de retenir ses genoux qui cognent quand ils tapent trop fort sur le sol ou le ballon. Il est jeune, il est fort.

« Je suis fort, je suis jeune ! »

Son souffle est léger, et ses pieds cognant le sol par instant sont ailés. Le ballon ne leur échappe que quelques instants, et ils courent derrière lui, le rattrapent et se moquent de sa lenteur :

« Allons petit escargot, viens donc à nous, nous te mènerons jusque en bas. »

Et le ballon de répliquer :

« Vous moquez-vous ? Je suis bien plus rapide que vous ne le pensez. Je roule, moi, je ne fais aucun effort quand vous, vous gesticulez et vous vous contraignez à ne pas battre le sol trop fort pour ne pas casser le genou. Vous êtes bien pitoyables comparés à moi ! »

Mais les pieds ne l’entendent pas ainsi, et courant après le ballon, ils le frappent plus fort à chaque fois pour lui montrer à quel point ils lui sont supérieurs.

Mais voilà que les yeux s’inquiètent, ou du moins ont l’air inquiet. Ils regardent tout autour d’eux. Et puis, d’un ordre sec, ils arrêtent les pieds qui ont de la peine à rattraper le ballon et à le fixer au sol. La rangée de peupliers garde toujours la fin du monde au bas de la colline, et le soleil brille toujours aussi blanc. Quant à la terre, elle est verte, jaune et puis rouge aussi. De l’herbe, des boutons d’or et une quantité considérable de coquelicots. Le garçon regarde tout cela et ne bouge pas. Le rire ouvre toujours aussi grand la bouche, et les mots n’arrêtent pas de fuser, sinon par sa gorge qui ne peut pas tous les contenir, du moins à l’intérieur du corps, de l’âme qui brûle ardemment à l’intérieur d’elle-même. Les mots, toujours les mêmes : « Joie, soleil, en avant ! » brisent la vitre des paupières et s’en vont loin au-dessus des nuages, au-delà même du soleil, à la recherche de ces étoiles : « Arcturus, Bételgeuse, Capella, Véga, Altaïr » qu’il contemplait, étant petit, sur le toit de sa maison en compagnie d’un grand homme aux yeux vert de gris qu’il appelait « Papa ».

Les pieds arrêtés, les yeux grands ouverts, le petit garçon reste là, debout, et soudain se décide à remplir ses yeux de noir pour se ressouvenir. Le souvenir, c’est ce grand homme aux yeux verts de gris qu’il appelait « Papa ».

Mais qu’arrive-t-il ? C’est bien autre chose. C’est lui-même accroché aux draps blancs à l’odeur d’éther. C’est lui-même, c’est son corps, et cela sent le formol et la neige contre la putréfaction, et bien loin encore, malgré tout, la terre moisie et les vers pullulants.

« Je pense, dit-il. »

« C’est cela, je crois bien que je pense. C’était hier soir, juste avant de me coucher. J’ai regardé la glace, la brosse à dent encore dans la bouche. J’étais bien je crois. Pas de mal de tête comme à l’habitude. Et pas envie d’uriner non plus. Pas de douleurs honteuses comme ils disent. J’étais bien, je crois. »

Il palpe ses joues, regarde le ciel, et s’y voit comme en un miroir. Un vieillard, maigre, la peau terne, des rides, d’innombrables rides comme des entailles sombres dans du lait caillé, une peau racornie, retroussée autour des lèvres, sphincter seigneurial de toutes les envies enfantines, larges pans de Nylon cramoisi sur toute l’étendue du corps. Il se palpe les joues et dit :

« Comme ma peau est lisse, comme elle est douce et tendre au toucher. Et ce parfum, mon Dieu, n’est-ce pas celui de l’enfance. »

Il dit cela tout en continuant à se regarder dans ce miroir bleu tacheté de blanc et de jaune par endroits.

« Je pense, dit-il. »

« Je pense, c’est cela, je crois bien que je pense. J’allais m’endormir. Je me suis endormi. Et puis a commencé le rêve. D’abord confus, puis de plus en plus net. J’étais vieux, très vieux alors. Et puis la mer est venue, et puis je me souviens... non, je ne me souviens plus. Il fait bon autour de moi, l’air est chaud et un peu amer aussi, comme au bord de la mer. Mais il n’y a pas de mer ici, juste la colline, l’herbe, les boutons d’or, les coquelicots et ces longs arbres au loin qui ressemblent tant à des pinceaux ou des plumes à écrire. La peau est tendre, la peau est lisse, la peau est jeune.»

Il ouvre grand ses bras, baisse les yeux, regarde un instant ses pieds et le ballon fixé dans la terre. Le vent tourne autour de sa bouche et l’étire à tel point qu’un grand bâillement gonfle haut le corps qui réagit en compressant les poumons afin d’expulser un autre vent par l’émission d’un son grave puis aigu puis grave enfin jusqu'à sa complète extinction :

« Ahhhhh... aaaaaaaah... Emmmmm.... »

« Quatre-vingt-dix ans je crois. J’avais quatre-vingt-dix ans en me mettant au lit. Et voilà que je cours après un ballon comme si j’en avais dix. »

Le vent, toujours aussi épris des lèvres du jeune garçon vient de provoquer un nouveau bâillement, mais différent du premier. L’émission vocale fut d’abord aiguë puis grave puis aiguë à nouveau pour finir :

« aaaaaah... Ahhhhh... Hemmeee... »

« Je pense, je crois bien que je pense, se dit-il. »

« Mais je ne dois plus penser. Il faut courir, bouger, cela fatigue de rester ainsi à penser, sans mouvements. »

Remuer ses pieds engourdis tout en empêchant le ballon de rouler fut une véritable prouesse, sans oublier que cela devait se faire sans y penser. C’est sans y penser d’ailleurs (peut-être pour se surprendre) qu’il shoota dans le ballon et les pieds, affolés par ce geste, filèrent après lui pour le clouer au sol. Un léger murmure porté par le vent vient envahir les oreilles du jeune garçon. Ce sont comme des voix de femmes, d’hommes et puis d’enfants aussi, mais si lointaines, si diffuses que leurs mots en sont incompréhensibles. Les pieds courent après le ballon, le rattrapent, le frappent de leur pointe et courent à nouveau pour à nouveau le rattraper. C’est exaltant. L’air entre dans les poumons, en ressort tout haletant et y revient tout aussitôt, frais comme la mer imaginée. Des bruits courent avec les pieds, des bruits qui ressembleraient à des voix, des mots expirés de gorges humaines. Cela se plaque contre ses lèvres, contre sa langue, comme si cela voulait se redire à nouveau à l’intérieur de lui-même. Cela bouscule ses oreilles, en débouche les canaux, en expire ses propres pensées. Cela voile ses yeux à la manière d’un foulard ou d’une voile de bateau claquant contre le vent. Cela se mêle à ses rires, à ses éclats de joie, à ses mots propitiatoires : « Joie, soleil, en avant ! » et cela forme un grand tourbillon de pensées au tréfonds de lui-même.

« Je pense, dit-il. Ils pensent eux aussi. »

Et il regarde au loin les peupliers qui ne cessent pas de s’éloigner à mesure qu’il court vers eux. Et puis les murmures montent jusqu'à noyer ses rires, jusqu'à pleurer ses yeux et fusent au travers de sa bouche, de son nez, de ses yeux, de tout ce qui fait de lui un être vivant, désirant, aimant, capable de s’ouvrir autant sur lui-même que sur le monde. Des rires humides qui parfois se solidifient en de grands éclats qui vont briser, loin devant, la lumière qui poudroie et impriment une odeur tenace, désagréable disent certains, à la blancheur qui le couvre tout autour de douceur, de moiteur. Ses rires suffoquent une fois sortis de son corps, il ne les entend plus, il n’y a plus que ces voix étrangères qui viennent de là-bas, de devant ou de derrière les arbres. Et plus la rumeur monte et plus ses pieds courent et moins les peupliers s’éloignent.

« Je vais les rattraper, pense-t-il. »

Mais les pieds sont encore loin. Et puis, ce ne sont plus vraiment des peupliers, du moins il n’y a pas que des peupliers, d’autres arbres naissent à mesure qu’il court vers eux. Des bouleaux géants au long tronc tacheté de blanc, des bouleaux nains aussi, un peu gris d’écorce et vert orange de feuilles. Les peupliers repartent de nouveau en arrière pour garder le ciel et le soleil toujours blanc qu’on ne voit jamais. Les peupliers partent sans bouger, sans soulever leurs racines, c’est la terre, transformée en tapis roulant qui les éloignent aux confins d’elle-même. Mais les bouleaux sont là, eux. Et ils se rapprochent de plus en plus vite, aussi vite que la montée de la rumeur dont les mots deviennent de plus en plus distincts :

« malade... mourir... crise ? ... draps sales... pas propre le grand père... quand... certainement... plus pour longtemps... »

Et puis ce ne sont plus des bouleaux. Les branches sont des bras, les ramilles des doigts et les racines des pieds. Et voilà que l’écorce blanchit, blanchit jusqu'à ne plus être que de neige.

« Il fait froid. Mais le soleil est toujours là-bas. Je le sens, sa rougeur diffuse s’étale là-bas sur l’horizon et colle le ciel à la terre. Je dois courir plus vite, je dois aller leur dire bonjour. »

Et le jeune garçon court sur la pente qui n’en finit pas, il court et crie comme si le son de sa voix, allant devant lui, le portait tout entier en lui et le rapprochait plus vite de ces silhouettes de plus en plus nettes, de plus en plus humaines qui le regarde de loin sans faire un geste vers lui.

« Je pense, dit-il. »

Et voilà qu’il sait.

« Ce sont des infirmières là-bas. Des médecins aussi et mes enfants, mes petits enfants. »

Les petites silhouettes tressaillent et vont rejoindre, loin derrière, les peupliers qu’on ne voit déjà plus. « Joie, rire, bonheur ! » L’enfant crie ces mots et continue à courir. Mais le souffle se fait lourd, les jambes se font frêles, le ballon échappe de plus en plus à ses pieds.

« Je vous avez bien dit que j’étais le plus fort. Je suis libre, moi ! Souffrez, moi je ne souffre pas ! Je suis libre moi ! pas d’effort à faire, j’atteindrai le soleil bien avant vous. »

Un sursaut naît au bout des pieds et se propage tout le long du corps. Il accélère, et peu après, ralentit. Les pieds sont trop lourds, les genoux cognent et font mal. Les silhouettes au loin se transforment de plus en plus. Des cheveux tombent sur des épaules, des lèvres naissent sur le haut du corps, des lèvres noires, rouges et rose pâle aussi. Des trous ovoïdes s’ouvrent dans les fronts, des trous cerclés de noir ou de bleu. Les pieds tapent le sol de plus en plus lourdement, et cela cogne os contre os jusqu’au sommet du crâne qui brûle, qui répercute les vibrations squelettiques à l’intérieur du corps. Ce sont des femmes, des hommes. Ne l’avait-il pas déjà deviné ?

« Je pense, dit-il. »

Et ça lui revient :

« Des médecins, des infirmières, il fait froid, j’ai froid, où est le soleil ? »

Les pieds ont mal, le ballon est loin devant eux, les genoux tremblent, essayent de courir encore, s’affaissent avec tout le poids du corps par-dessus eux, et s’allongent dans l’herbe tout humide de rosée. La tête, de son côté, va cogner contre une motte de terre graisseuse. Elle n’est pas verte, la terre, elle n’est ni rouge ni jaune. Elle est blanche, la terre, avec une grosse boule bariolée de jaune et de bleu. L’œil du jeune garçon scintille brusquement avant de s’évanouir tout à fait :

« Je te l’avais bien dit que je te rattraperai ! »

Des murmures et des voix viennent voiler ce soudain épanchement de joie, et seul un son régulier traverse longtemps encore la moiteur de ses songes :

« Bip... bip... bip... »

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Un lit, une chambre, des murs blancs d’éther et un homme devant ce lit, dans cette chambre, encadré de murs blancs d’éther. Il regarde une fiche. Et puis c’est une femme, tout de blanc vêtue, surveillant un écran émettant des sons réguliers. Sur le lit, un vieil homme est couché. Le sourire aux lèvres, il tient dans ses mains un oreiller blanc et agite ses pieds comme s’il courait. L’homme observe, note quelques mots sur sa fiche et adresse de temps en temps des phrases laconiques à la femme. Brusquement, le vieillard immobilise ses pieds, soulève son buste hors des draps, observe autour de lui, à la recherche de quelque chose, tourne ses yeux vers la femme, tourne ses yeux vers l’homme, puis tourne les yeux vers l’oreiller. Un large sourire dévoile ses dents qui vont cogner contre l’oreiller. Son visage creusé de rides est congestionné, ses lèvres fissurées s’écartent, sa bouche s’ouvre et un éclat de voix parvient à repousser la pression ambiante pour expirer un rire d’enfant longtemps retenu. Il ouvre les yeux, regarde son oreiller, sourit à nouveau et s’endort.

« Tard le soir... pense-t-il »

« Biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii... »

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P136 –  Avant de tourner (ou non) la page

 Raconter la fin de quelque chose  (ça peut être la fin d'un boulot, d'une histoire d'amour, d'un mariage, d'une amitié, d'un voyage, des vacances, etc.…), en axant votre écriture vers les bouleversements intérieurs (pensées, émotions) qui accompagnent cet instant particulier.

P135 – That’s life… Joëlle



La bicyclette avait été bleue, elle l’était encore un peu. Quelques plaques galeuses tirant sur l’indigo alternaient avec une rouille envahissante et des fientes toutes fraîches de volatiles trop gavés.


Le biclou avait bien vécu, il avait sans faillir supporté, des décennies durant, l’imposant fessier de Loulou, et puis un jour, un petit matin d’il y a dix ans, Loulou ne s’était pas réveillé et la Mariette avait remisé le vélo dans l’enclos aux canards.


Depuis lors, le biclou de Loulou est devenu le refuge privilégié des oies couveuses. Allez savoir pourquoi ces volatiles ne se plaisent qu’entassés dans un si piètre espace ? Un porte-bagages ex cageot à légumes plutôt que le nid de foin douillet dans la remise de l’enclos ! A quatre-vingt-cinq ans, Mariette ne se posait plus la question et laissait faire ses bestioles capricieuses ! Après tout si ça ne gâtait pas le foie gras pourquoi s’en plaindre ? C’était plutôt joli à voir et ça faisait de jolies photos que l’on collait sur les bocaux de conserves, ça faisait authentique, ça boostait les ventes sur les marchés du terroir et d’une année sur l’autre Brigitte Bardot ne pouvait être certaine que les bestioles du jour n’étaient point celles de l’année d’avant. Paix à leur âme gavée !


Aujourd’hui pourtant, Léa a sorti le biclou de la remise et de l’enclos. C’est la foire aux oies de Sarlat et l’effervescence à l’auberge « Le Capitole ». Son père et sa mère sont en cuisine, grand-mère Mariette au gavage des canards. Personne ne surveille la petite, elle n’en a guère besoin, elle a six ans, elle ne joue même plus avec cette grande bécasse de poupée qu’on lui a collée dans les bras au dernier Noël. Elle s’est empressée de la découper en morceau en jouant au Docteur avec le fils du Docteur, Léo, un gentil gamin livré à lui-même, rêveur et décalé, affublé d’un curieux défaut de langage et de parents mondains et indifférents. La référence de Léo dans la vie c’était Léa, la famille de Léa, l’auberge du Capitole et les oies qui ne l’étaient pas moins !


Aujourd’hui Léa veut jouer avec les icônes de la maison, les oies des neiges aux yeux bleus de sa grand-mère. La petite a posé le biclou contre le mur de briques rouges, elle veut faire descendre les bestioles et emmener en promenade la petite troupe agglutinée dans le porte-bagage. Elle veut jouer à la bergère. Elle a discrètement subtilisé la badine de Loulou posée sur le manteau de la cheminée, « tu n’y touches pas Léa » avait toujours déclaré Mariette, « c’est la baguette de ton grand-père, il s’en servait pour guider ses oies à l’étang, j’y tiens comme à la prunelle de mes yeux ! »


La prunelle de ses yeux ? Allons bon ! Pour l’enfant, la prunelle est ce petit fruit qu’elle cueille et déguste en cachette quand l’occasion se présente. Là encore, elle n’a pas le droit d’y toucher, « il va te rendre malade, c’est du poison… » « Promis, juré grand-mère ! » Léa désobéit toujours, c’est une règle absolue ! Léa mange des prunelles et n’est pas encore morte, les grandes personnes mentent souvent aux petits enfants !

Les oies protestent, refusent de quitter le panier, la gamine joue de la badine et se fait pincer par la grande Gertrude, une oie blanche hystérique qui fait la danse du ventre près du grillage devant le jars irascible du Docteur Jarry. Pour lors, la Gertrude et son gang défendent âprement leurs positions sur le porte-bagage. La cacophonie est à son comble, la peste blanche, a pincé Léa au sang, les larmes coulent mais la gamine serre les dents.

Aujourd’hui elle sera bergère, un point c’est tout. Elle n’a pas revêtu son costume pour rien, un costume de Marie-Antoinette que sa grande-sœur lui a cousu pour son sixième anniversaire, rien que de la soie et de la dentelle rose. La perruque poudrée, les bas blancs et les chaussures à boucles dorées complètent à merveille le tableau. Léa ne s’est pas harnachée ainsi pour des prune…lles…

La bergère est en colère ! Si ça continue elle ne participera plus aux actions commandos commandités par Léo, visant à cacher les oies dans des endroits improbables, histoire de les affamer un brin, de faire reposer leur foie hypertrophié et de les soustraire quelques jours au gavage systématique. Léo se débrouillera pour cacher les oies dans son lit si ça lui chante. Léo aide les oies de la maison à vivre, à se reproduire et à mourir, Léo est un saint enfant mais à ce qu’il paraît, n’a pas toute sa tête. Du haut de ses six ans, Léa sait qu’il lui manque un truc mais elle ne sait encore trop lequel !



Ouf, Ça y est, les oies sont sorties du panier ! Elles se regroupent sagement autour de la gamine, l’instinct grégaire de ces bestioles n’égale que leur capacité à garder la maison, de vraies pitbull emplumés ! Seule la grande Gertrude résiste, cramponnée au porte-bagage…
 

Léa a compris, Gertrude couve, elle protège ses œufs, elle sait que demain ils vont éclore et n’a aucune envie d’escorter la bergère dans sa parade d’opérette. Gertrude a mieux à faire. 
La petite se résigne, elle laisse l’oie blanche a son destin, la soulève doucement, tâte la couche de l’oie couveuse pour mieux évaluer le nombre de naissances à venir mais, surprise, ramène dans sa menotte les deux yeux de porcelaine de sa sotte poupée de Noël.

Les yeux de poupée que Léo a mis sous elle. Léa vient de comprendre que Léo est sourd, pour lui les yeux sont des œufs, il convient donc de les faire couver. Léa quitte son costume de reine perdue et s’en va vite prévenir grand-mère.



Vingt ans plus tard, Léo et Léa sont les plus gros exportateurs de foie gras de l’hexagone, Léa est enceinte, leur quatrième enfant naîtra en septembre, elle pense parfois à sa grand-mère, au Capitole et à ses oies. La cicatrice de son bras est parfois rouge et enflammée, la grande Gertrude ne pardonne pas. Léo est appareillé, c’est un sourd doué, député maire de sa ville, président du conseil régional, on le dit présidentiable... Il vient d’être élu meilleur orateur de l’Assemblée. 
Son élocution est parfaite, son audition de l’est pas moins ; il entend même ce que l’on ne lui dit pas. Sa carrière est brillante et exemplaire, son avenir et son amour sereins et épanouis.
Son cheptel d’oies compte désormais plus de trois mille becs !
 


Le biclou est bien au chaud, au garage au plus près de la Range-rover et de la Mini Cooper.
Il continue à jouer au Docteur avec Léa, chaque jour et chaque nuit de sa vie.
 

Léo et Léa ne mangent jamais de foie gras.
 

That’s life !



That's life : C'est la vie !

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P 135 – A bicyclette
Construire une histoire autour d’une bicyclette, c’est simple… Mais s’il y a un panier rempli d’oies, posé sur le porte- bagage, ça se complique un peu … Et pour assaisonner le tout, on devra y trouver aussi un œil de verre. Bien sûr vous gardez le choix de la couleur….